[...]
Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau ;
Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d’azur ;
.../...
—Arthur Rimbaud à peu presque
A défaut du Grand Soir, paie-toi la gueule de bois des Petits Matins Rouges de @laurentdavidsamama, camarade ! Récit d’une trahison.
Celle de l'abîme entre la pensée du maître, et la vacuité de l’anti-capitalisme fourre-tout actuel. Sans complaisance.
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